* Tululo III

La profesora echó un vistazo por el ventanuco desde el que se divisaba una esquina de La Caleta de Cádiz.

Daba clase en un colegio de la provincia, y, aunque era sevillana cerrada, los gaditanos le encantaban. Encima de la mesa de su estudio, unos cien exámenes para corregir. No se dejó invadir por la pereza, se sirvió un té frío y se sentó a la tarea. Antes, una última ojeada a la luz inmensa sobre el mar.

Los ejercicios, 4.º de la ESO, trataban sobre las lenguas peninsulares y alguna cuestión de cultura general que había conseguido ir metiendo con calzador a los chavales: Un poco de arte, unas pinceladas de historia. Leyó el primero: «Los versos utilizados en España antes del Renacimiento eran, mayormente, el dodecaedro y el octoedro». ¡Virgen Santa del Rocío! Tachó la respuesta, pero incorporó un «jajajá» con el rotulador rojo en el margen.
No se desmoronó. En el tercero de los folios, se afirmaba literalmente: «El euskera es una lengua bilingüe». Se quitó las gafas, se masajeó las sienes: no podía ser cierto. Pero lo era, porque, según otro alumno: «El euskera se cree que llegó del Cáucaso [sic] con una familia de inmigrantes». Y todo ello, claro, escrito en lo que quería ser un andaluz fonético. Por ejemplo: «El gallego es de origen griego derivado del latín», que aparecía como «er gashego e dorihen jriego deribao der latín»
De pronto, una respuesta le hizo fijar su atención de modo especial: «Tululo III». Allí estaba, como contestación a la pregunta número 12. «Tululo III». ¿Tululo Tercero?, se preguntó, ¿pero cuándo hablé yo de un Tululo Tercero? ¿Qué habría entendido aquella alma cándida? Preocupada, repasó la lista de reyes, de papas ¿Tululo Tercero? ¿Acaso había querido decir Tululo Tres? Es posible pero ¿quién es Tululo Tres, en todo caso? Ya está, pensó, este elemento metió aquí a algún cantante de moda o a algún personaje de «Gran hermano», a algún Camilo Sesto moderno, armándose un taco. Se preparó otro té, más frío aún. Sonrió recordando aquel gazapo de un periódico que puso como pie de foto «Inocencio Díez» bajo una reproducción del retrato velazqueño del Papa Inocencio X.
Ahí fue cuando se le encendió la bombilla. Recordaba, en efecto, haber explicado algo de pintores famosos en una de las clases. Recordó enseguida que había insistido mucho en que prestaran atención, que aquello iba a ser asimismo materia de examen, que guardaran silencio. Sí, incluso había llevado diapositivas al aula.
La intuición le fue creciendo dentro como un irresistible golpe de mar. Algo tenía que ver el «Tululo III» de los demonios con aquella jornada. Algo, pero qué. Agitada, fue en busca de la cartera donde guardaba las preguntas del examen que había puesto. Encontró la de marras y aún quedó más perpleja. La había formulado así: «Escribe el nombre de algún pintor francés famoso». Y Tululo III ¿qué tenía que ver con eso? Ella misma fue repasando en su memoria los artistas franceses: Monet, Manet, Pisarro, Sisley, Morisot ,Delacroix, Renoir, Cézanne, Gauguin…
Cuando cayó en la cuenta, hubo de sentarse de golpe en el sofá. Aquella clase se le vino al punto, imagen tras imagen, palabra tras palabra: «A ver, niños, hoy vamos a estudiar a un pintor muy bohemio y muy bueno que se llama Toulouse Lautrec». Y, claro, ¿cómo pronuncia esa frase una sevillana adoptada por Cádiz? Muy sencillo: «Vamo a estudiá a un pintó mu bohemio y mu güeno que ze yama Tululotré». Y el niño, sabedor de Felipes III, de Carlos III, de Abderramanes III, de tanta gente que ha sido III en la historia, no tuvo duda al copiar en su cuaderno el nombre del artista: «Tululo III».

¡Ole y ole, chaval!

PD:Extraido de La Nueva España.

* Entre dos tieeeeeeeerras...!!

¿Quien no ha cantado alguna vez algo de los Heroes?¿Quien no ha odiado y admirado por igual a alguien tan histriónico como Bunbury?....Por si alguno/a no lo sabe,Heroes del Silencio vuelven a "arrejuntarse" en una gira que les llevará a sitios como Roma, París, Berlín, Buenos Aires y México,terminando en Zaragoza un dia tan especial para los maños como el 12 de Octubre,dia de la Pili....

Una de Heroes.......La Carta.

No hace mucho que lei tu carta,y, sin fuerzas para contestar,mil pedazos al viento nos separarán.
Pondre casa en un pais lejano para olvidar este miedo hacia ti, este miedo hacia ti...
Y no hace mucho que rompí tu recuerdo pensando acabar de una vez.Pero el tiempo y la distancia no son todo para mi siempre hay algo que me hace volver.
Siempre he escuchado, y ya no te creo ¿Por que no te entiendo? ¿Por que estas tan lejos? Siempre he escuchado, y ya no te creo ¿Por que no te entiendo? ¿Por que estas tan lejos?
Se que siempre he sido asi y que no tengo remedio,ni lo quiero tener.Pero ni el miedo ni tu cartas lo son todo para mi quizas otra vez te echare la culpa a ti.
Siempre he escuchado, y ya no te creo ¿Por que no te entiendo? ¿Por que estas tan lejos? Siempre he escuchado, y ya no te creo ¿Por que no te entiendo? ¿Por que estas tan lejos?

* Gente con problemas.

Anorexia:El término anorexia proviene del griego a-/an- (negación) + orégo (tender, apetecer). Consiste en un trastorno de la conducta alimentaria que supone una pérdida de peso provocada por el propio enfermo y lleva a un estado de inanición.

El Sábado tuve ocasión de ver un documental de la HBO en el que se trataba el gravisimo problema de la anorexia desde varias perspectivas....La paciente que pone su empeño en curarse y a la cual la enfermedad no la deja ,la que simplemente no le da la gana salir de la extrema delgadez en la que se encuentra e inventa mil trucos para saltarse las duras reglas del centro Renfrew donde se hallan recluidas...La educadora que asiste y pelea muchas veces impotente ante una enfermedad que no admite medias tintas y que siempre es dificil de combatir....Un reportaje sobrecogedor en el cual se palpaba la desesperación de unas personas envueltas en una dinámica incomprensible en la mayoría de los casos pero real como la vida misma...

*Mi tiempo,tu tiempo,nuestro tiempo...

Está de actualidad gracias a un anuncio de TV en el cual se habla de ello.....Dejo aqui la esencia....

"Imagina que existe un banco que cada mañana acredita en tu cuenta la suma de 86.400 euros.Imagina también que este banco no pasa de un día al otro el saldo que tú dejas. Cada noche borra cualquier cantidad que no usaste durante el día. ¿Qué harías? Seguramente, retirarías cada día hasta el último centimo, para no perderlo.
Sabes, todos tenemos ese banco, aunque no lo sepamos usar. Su nombre es "Tiempo".
Cada día este banco te acredita 86.400 segundos. Cada noche, este banco borra y da como pérdida cualquier cantidad de ese crédito que tú no hayas invertido en vivir. Este banco, no acumula saldos y no permite sobregiros. Cada día comienza con una misma cantidad. Cada noche elimina los saldos del día no usados, la pérdida es únicamente tuya. No te deja dar marcha atrás, tampoco existe el guardar para mañana.
Debes usar el depósito de cada día. Eso sí, puedes invertir, pero de una manera diferente. Usa todo lo que puedas del tiempo, y puedes invertir en vivencias, experiencia y felicidad. Puede que algunas cantidades de tiempo te parezcan que son insignificantes. Para entender el valor de un año, pregúntale a un estudiante que lo perdió. Para entender el valor de un mes, pregúntale a quién no tuvo vacaciones. Para entender el valor de una semana, pregúntale a un obrero por el Domingo. Para entender el valor de un día, pregúntale a quién no vio hoy a la persona que ama. Para entender el valor de una hora, pregúntale al que tiene que hacer un examen. Para entender el valor de un minuto, pregúntale a quién perdió el tren. Para entender el valor de un segundo, pregúntale al que murió, por qué no evitó la bala. Para entender el valor de una milésima de segundo, pregúntale al que sacó la medalla de plata en una olimpíada.
Usa para vivir cada momento, no dudes, tómalo, atesóralo, gástalo, pero vive.
Como inexorablemente lo gastarás, mira bien con quién usas tu tiempo, a quién se lo estás regalando y descubre si es tan especial como para merecerlo.

Recuerda, el banco de tiempo no espera a nadie, no hace favores. Ayer ya es historia. Mañana siempre será un misterio. Hoy es un regalo, una dádiva."

* Algo se mueve...

Cambio climático.Quien no ha oido hablar de él?Quien no ha notado como cada vez hace más calor y aquellos inviernos de hace treinta años,con castañeras,abrigos & bufandas,nieve y esquiadores que iban a Andorra cada vez son más difíciles de recordar?

Hasta donde llegaremos?Subirán las aguas fruto del calentamiento que hará que las regiones heladas se descogelen y queden anegadas grandes zonas costeras?Desaparecerán especies gracias a todos estos cambios?seremos nosotros una de ellas? Demasiadas preguntas...

Por si acaso,los noruegos están ya almacenando en la despensa.Que majos estos del Norte,siempre tan previsores !!

* El Jardín de las Delicias de El Bosco.

Recuerdo una visita a Madrid en compañía de Eva en la cual nos acercamos al Museo del Prado.Ibamos de sala en sala cuando me tropecé con un cuadro que no había visto hasta la fecha y quedé sorprendido.Ante mi se mostraba El Jardin de las Delicias.
Es chocante que a principios del siglo XVI alguien pudiera ser tan avanzado a sus tiempos como lo fue El Bosco.
En el cuadro distinguimos un surrealismo que bien pudiera atribuirse a Dalí,ya que las escenas que en él se describen parece fruto de la resaca de algún viaje lisérgico...

Si vais algún dia al Prado,perded diez minutos y dejad que el paisaje os rodee....Escuchareis voces y susurros,ya vereis....:-)

* IPhone.Demo en directo.

Cada vez queda más claro lo tremendo que va a ser el nuevo teléfono móvil de Apple,el IPhone.Da la sensación de tener en las manos un gadget de Star Trek,no?.Veremos a ver si se suben mucho a la parra y cuando acaba costando uno de esos,pero a poco que sea asequible,partirá el mercado,de eso estoy seguro.

Mira como funciona:

* CDHYF.Fragmento de Tormenta de Espadas.

Con el permiso del Sr George RR Martin,un trocito del libro que de momento cierra la saga Canción De Hielo Y Fuego,publicada en nuestro país por Gilgamesh,y de la cual estamos todos los adictos a ella pendientes de que aparezca el cuarto,con el titulo de Festín de Cuervos....

Por todo el patio, la multitud de espectadores iba cerrándose en torno a los dos combatientes, avanzando palmo a palmo para ver mejor. La Guardia Real intentó hacerlos retroceder, empujando violentamente a los mirones con sus grandes escudos blancos, pero había cientos de mirones y sólo seis hombres de blanca armadura. —La violaste. —El príncipe Oberyn paró un tajo bestial con la lanza—. La asesinaste. —Atacó a Clegane en los ojos con tanta celeridad que el hombrón dio un salto atrás—. Mataste a sus hijos. —La lanza descendió hacia un lado, arañando el peto de la Montaña—. La violaste. La asesinaste. Mataste a sus hijos.

La lanza era medio metro más larga que la espada de Ser Gregor, más que suficiente para mantenerlo a una distancia incómoda. Éste lanzaba tajos a la lanza cada vez que Oberyn atacaba, intentaba cortar la punta, pero con el mismo éxito que si intentara cortarle las alas a una mosca. —La violaste. La asesinaste. Mataste a sus hijos. —Gregor trató de embestir, pero Oberyn lo
eludió y lo rodeó por la espalda—. La violaste. La asesinaste. Mataste a sus hijos. —Cállate. —Ser Gregor parecía moverse un poco más lentamente y su espadón no se alzaba tan alto como al principio del combate—. Cierra la boca, joder. —La violaste —dijo el príncipe, desplazándose a la derecha. —¡Basta! Ser Gregor dio dos zancadas y dejó caer la espada sobre la cabeza de Oberyn, pero el dorniense retrocedió una vez más. —La asesinaste —dijo. —¡Cállate!

Gregor cargó de frente, hacia la punta de la lanza que chocó con la parte derecha de su peto y se deslizó a un lado con un espantoso chirrido metálico. De pronto, la Montaña estaba tan cerca que podía golpear, su espada se movía en el aire como una mancha acerada. La multitud gritaba también. Oberyn esquivó el primer tajo y soltó la lanza, inútil ahora que Ser Gregor estaba a tan poca distancia. El dorniense paró el segundo golpe con el escudo. El metal chocó contra el metal con un estruendo que estremeció los oídos, haciendo que la Víbora Roja retrocediera. Ser Gregor lo siguió, dando grandes voces. «No utiliza palabras, se limita a rugir como un animal», pensó Tyrion. La retirada de Oberyn se convirtió en saltos precipitados hacia atrás, a escasos centímetros del espadón que le lanzaba estocadas contra el pecho, los brazos, la cabeza... Las caballerizas estaban a su espalda. Los espectadores gritaban y se empujaban para quitarse del camino. Uno de ellos tropezó con la espalda de Oberyn. Ser Gregor lanzó un golpe descendente con toda su fuerza salvaje. La Víbora Roja se lanzó a un lado, dando una voltereta. El desafortunado caballerizo detrás de él no fue tan rápido. En el momento en que levantaba el brazo para protegerse el rostro, la espada de Gregor lo sajó entre el codo y el hombro. —¡Cállate! —rugió la Montaña al oír el grito del caballerizo y esta vez el tajo fue lateral: la mitad superior de la cabeza del chico atravesó volando el patio, salpicando sangre y sesos.

De pronto cientos de espectadores parecieron perder todo interés en la culpa o inocencia de Tyrion Lannister, a juzgar por cómo se empujaban y cargaban unos contra otros con tal de escapar del patio. Pero la Víbora Roja de Dorne estaba nuevamente de pie, con su lanza en la mano. —Elia —dijo, mirando a Ser Gregor—. La violaste. La asesinaste. Mataste a sus hijos. Venga, pronuncia su nombre. La Montaña se giró. El yelmo, el escudo, la espada y el jubón eran un amasijo rojo, salpicado de sangre de pies a cabeza. —Hablas demasiado —gruñó—. Me das dolor de cabeza. —Quiero que lo digas. Era Elia de Dorne. La Montaña bufó con desprecio y avanzó... y en ese momento el sol irrumpió entre las nubes bajas que habían ocultado el cielo desde el amanecer. «El sol de Dorne», dijo Tyrion para sus adentros, pero fue Gregor Clegane el primero que se movió para dejar el sol a su espalda. «Es estúpido y brutal, pero tiene los instintos de un guerrero.» La Víbora Roja se agachó con los ojos entrecerrados y volvió a atacar con la lanza. Ser Gregor intentó cortarla, pero aquello no había sido más que una finta. Perdido el equilibrio, trastabilló y dio un paso.

El príncipe Oberyn inclinó su abollado escudo de metal. Un dardo de luz solar lanzó su destello cegador, se reflejó sobre el oro y el cobre pulidos y entró por la estrecha ranura del yelmo de su enemigo. Clegane levantó el escudo para cubrirse del resplandor. La lanza del príncipe Oberyn se movió como un relámpago y encontró el espacio desprotegido de la pesada armadura, la articulación bajo el brazo. La punta atravesó la malla y el cuero endurecido. Gregor soltó un rugido gutural cuando el dorniense hizo girar la lanza antes de tirar de ella para liberarla. —¡Elia, dilo, Elia de Dorne! —Daba vueltas en torno a él, con la lanza preparada para asestar otro golpe—. ¡Dilo! Tyrion rezaba una oración propia. «Cae y muere», eso decía. «¡Maldita sea, cae y muere!» La sangre que manaba del sobaco de la Montaña era suya y todavía debía de caerle más por dentro de la armadura. Cuando Ser Gregor intentó dar un paso, se le dobló una rodilla. Tyrion pensó que iba a caer.

El príncipe Oberyn estaba ahora a sus espaldas. —¡Elia de Dorne! —gritó. Ser Gregor comenzó a volverse, pero con demasiada lentitud y demasiado tarde. Aquella vez la lanza le golpeó la corva, atravesando las capas de malla metálica y cuero entre la greba y la pieza del muslo. La Montaña retrocedió, se tambaleó y cayó al suelo de cara. Se le escapó el espadón de las manos. Se dio vuelta sobre la espalda lenta y pesadamente. El dorniense tiró a un lado su escudo destrozado, agarró la lanza con las dos manos y se apartó lentamente. Detrás de él, la Montaña soltó un gemido e intentó levantarse sobre un codo. Oberyn giró con la rapidez de un gato y corrió hacia su enemigo caído. Emitió un grito salvaje al bajar la lanza con todo el peso de su cuerpo detrás. El crujido del asta de fresno al partirse fue un sonido casi tan dulce como el llanto de furia de Cersei, y por un instante al príncipe Oberyn le salieron alas. «La serpiente ha saltado sobre la Montaña.» Metro y cuarto de lanza rota asomaba del vientre de Clegane mientras el príncipe Oberyn daba una voltereta, se levantaba y se sacudía el polvo. Tiró a un lado el pedazo de lanza y recogió el mandoble de su adversario. —Si mueres antes de pronunciar su nombre te perseguiré por los siete infiernos — prometió. Ser Gregor intentó incorporarse. La lanza rota lo había atravesado y lo clavaba al suelo. Entre gruñidos, agarró el mástil con las dos manos pero no pudo arrancárselo. Bajo su cuerpo crecía un gran charco de sangre. —Cada minuto que pasa me siento más inocente —le dijo Tyrion a Ellaria Arena, que estaba a su lado. El príncipe Oberyn se aproximó a Gregor Clegane. —¡Di su nombre! Puso un pie sobre el pecho de la Montaña y levantó el mandoble con ambas manos. Tyrion no llegaría nunca a saber si tenía la intención de cortarle la cabeza a Gregor o de clavarle la punta por la ranura del yelmo.

La mano de Clegane se alzó de súbito y agarró al dorniense por la corva. La Víbora Roja dejó caer el mandoble en un tajo feroz, pero había perdido el equilibrio y el filo se limitó a hacer una nueva abolladura en el avambrazo de la Montaña. La espada quedó olvidada mientras la mano de Gregor se tensaba y giraba, haciendo que el dorniense cayera encima de él. Lucharon cuerpo a cuerpo en el polvo y la sangre mientras la lanza rota oscilaba de un lado a otro. Tyrion vio horrorizado que la Montaña había abrazado al príncipe con un brazo enorme, pegándolo a su pecho como un amante. —Elia de Dorne —oyeron decir a Ser Gregor cuando estuvieron a la distancia necesaria para un beso. Su voz grave resonaba dentro del yelmo—. Yo maté a la mocosa llorona. —Lanzó su mano libre hacia el rostro desprotegido de Oberyn, clavándole los dedos acerados en los ojos—. Fue después cuando la violé. —Clegane hundió el puño en la boca del dorniense, destrozándole los dientes—. Y al final le reventé la cabeza de mierda. Así.

Cuando echó hacia atrás el enorme puño, la sangre en su guantelete era como humo en el aire frío del amanecer. Se oyó un crujido escalofriante. Ellaria Arena aulló de terror y el desayuno de Tyrion le subió ardiente hacia la boca. Cayó de rodillas mientras devolvía la panceta, las salchichas, los pasteles de manzana y la ración doble de huevos fritos con cebolla y chiles picantes dornienses. No oyó a su padre pronunciar las palabras que lo condenaron. Quizá no hizo falta palabra alguna. «Puse mi vida en las manos de la Víbora Roja y la ha perdido.» Cuando cayó en la cuenta demasiado tarde de que las serpientes no tienen manos, Tyrion empezó a reírse histérico. Estaba a medio camino en la escalera de caracol cuando se dio cuenta de que los capas doradas no lo llevaban de vuelta a sus aposentos en la torre. —Me van a encerrar en las celdas negras —dijo. Nadie se molestó en responderle. ¿Para qué hablar con un muerto?